Non ho il tempo di scrivere di Gavoi a titolo personale, sono concentrata piuttosto sulla legge bavaglio e sul reato di clandestinità, ma alcune cose volevo dirle, e le ho dette ai lettori di SardiNews. Ovviamente in questo pezzo non c'è scritto che ho insegnato il ballo sardo a Filippo Timi, nè che Carla Benedetti è proprio come me l'aspettavo, e invece Bruno Murgia non lo è affatto. Cose mie queste, e preziose.

 

 

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La maggior parte degli intellettuali di Sardegna – scrittori in primis, fateci caso - si fa vedere ai suoi festival letterari solo se li deve dirigere o se è stata invitata a presenziare come ospite. È rarissimo incontrarne uno che ci vada da semplice visitatore, perché quella del “vengo quando mi invitate” è una specie di tacita legge aurea nello stizzoso galateo degli intellettuali sardi. Devo confessare che per conto mio questa norma a Gavoi l’ho sempre allegramente infranta, perché ci andavo prima di essere invitata ospite e ho continuato a farlo anche dopo, fino a quando in quest’ultima edizione non mi è stato chiesto di entrare nel direttivo che il festival lo organizza. Quando è successo ho accettato con entusiasmo, ma anche con taciuto timore, perché spesso sbirciare nel backstage di eventi di questo tipo smorza di molto la poesia dell’apparenza, e niente mi sarebbe dispiaciuto di più che scoprire di aver ceduto la mia innocente passione per il festival in cambio della cinica consapevolezza di cosa c’era dietro. Sorpresa: dietro Gavoi c’è…

Sono tornata da un lungo spostamento, e l'anima mi fa male in più punti. Mentre elaboro il mio, mi nutro di quello altrui, e in tempi di gente che si venderebbe la nonna per vincere lo Strega (e poi magari nemmeno lo vince), fa un sacco bene leggere cose come questa.

Valeria Parrella su Repubblica del 10 luglio 2009.

 

A domanda rispondo, pur non essendo certa che la domanda, cosa e dove sia la nuova narrativa italiana, sia giusto porla a una scrittrice: la quale in primo luogo aspira a farne parte, e quindi si vede costretta ad autoanalizzarsi, decomporsi in quella serie di categorie che dovrebbero definire l´oggetto, con la speranza di finirci, in una di queste. O corre il rischio, ben peggiore per gli altri, di inventarsi a bella posta un criterio di analisi che la contenga. Inoltre le categorie le deriviamo da processi induttivi, e quindi bisognerebbe aver letto moltissimo, se non tutto. E non è il mio caso.
Leggo letteratura italiana contemporanea da pochissimi anni. Prima mi dedicavo quasi esclusivamente alla letteratura straniera, e alla saggistica talvolta. Per un paio d´anni ho lavorato come commessa-libraia in una libreria della catena Feltrinelli, e ricordo che la narrativa contemporanea italiana in classifica ci arrivava poco e a stento. Altra cosa che mi affascinava, quando ero commessa-lettrice, era che la maggior parte dei nostri clienti erano donne. Davvero molte. E la maggior parte dei nostri scrittori erano uomini. Davvero molti. Io, con lo sconto dipendenti, me ne vedevo bene tra i nord americani, dopo aver avuto i sud americani, e prima ancora, come tutti, i francesi e i russi, e prima ancora, come molti, i greci, laddove e quando non ci si stava troppo ad arrovellare sui generi ma si leggeva e basta.